Sam Mitchell y su blues desenfrenado

Enero 18, viernes
“En tus ojos el invierno crece y se desborda
el otoño de tus labios se deshoja en esa risa
la primavera apenas nos recuerda ese verano
en que desnudos descubrimos nuestros nombres más secretos.
Ahora somos como un año que alguien mutiló del calendario…”

¿Ves? ser patético también es un a posibilidad creativa.
Ser mediocre es también una manera de ser perfecto.
(sin intento no hay errores)

Pero seguimos mamando de las ubres del hubiera.

Quizá, si estuvieras muerta, podríamos entendernos mejor
incluso enamorarnos

(Sin duda me caías mucho mejor cuando no te conocía)
Pero ya estás aquí
y tu carne es de primera
y tus huesos -como tu lujuria- son inquebrantables

Ahora estoy tirado en el suelo esperando a dios
fumándome las uñas, pensando, regurgitando a Platón
a Faulkner, a Pessoa
sintiéndome increíblemente invencible
porque Sam Mitchell canta su blues desenfrenado
y me he puesto a nadar entre mis mocos
y me he orinado cuatro veces sin moverme de la cama
y me he puesto a repetir tu nombre como un mantra
y dios que no llega
y tú que derrumbas la puerta con tu poca ropa
y tu poca vergüenza
y el látigo furioso de tu risa que ha de ser mi penitencia
el día de hoy
hasta que amanezca

(debe leerse escuchando "mourning blues" si no no funciona)